空气中残留的不是烟，而是一种说不清的「迹」。
不像雾，却也不似尘；悬浮在蜡烛与墨纹之间的，是一丝丝极细的红线与黑影交错的残光，微弱到几乎看不见，却不断在空气中盘旋、断裂、再连结。
就像是刚刚有人在此书写，笔画尚未收尾，每一笔划过的方向与力道都仍悬在半空中，发出极细微的颤动——
看不见文字，却能感觉到它们仍在「说话」。
那不是烟雾的轨迹，而是文字在空中留下的残音与笔势的「记忆」，像是某种语言的残响，被空气困住，正缓慢消散。
一靠近，甚至能听见一种极轻微的声音，像手指掠过纸页的摩擦，
也像梦中有人在耳边低声咕哝，那些话你听不懂，却本能地感觉出来：那是写给「非人」看的句子。
他原以为那只是某些乱来的年轻人Ga0的仪式装饰——
直到他顺着墨与火构成的环形，一点一点地望向圆心，
才终於看见那个——静卧在正中央的人。
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