他b预期中更快地沉入睡眠。
尽管意识仍在旋转，他的身T却早已顺从某种看不见的韵律，被悄然导入沉默的黑暗。
在那片黑暗之中，有声音浮现。
那不是语言，而是b语言更古老的东西——深埋在记忆基底之下的声响。
水的轻响。风的低语。
以及脚步划过砂地的轻微碎响。
一幅画面浮现了。
他站在一道低矮的砖墙边。
他的视角缩小——不过是个八岁孩童的高度。
那像是在透过别人的童年之眼观看这个世界。
他身侧，是一间教室：窗户敞开，国语课的声音隐隐从里头飘出。
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